Эндшпиль - Поэта дар его отрада боль поёт а не кричит

Я не верен всем понятиям, мне тесно
Откроюсь миру, чистым сердцем, всё на добром
Наше творение стремится к звёздам эй

Поэта дар его отрада боль поёт а не кричит
Он раны сердца превращает в строки
Он ловит миг что ускользает и собрав остаток слов
На лист бумаги выливает свет